Camden arde

Londres. Últimamente lo echo de menos.

Intento pasear por estas calles buscando encontrarme, pero no es Londres, no son esas calles.

Y me jode. Me jode mucho.

No sé exactamente la diferencia, pero allí me encantaba pasear. Tumbarme en los bancos, sentarme en el suelo o encima de un muro a ver pasar a la gente, a los coches. Andar sin pensar en nada, sólo observando, o andar divagando en mil y un pensamientos distintos, sin fijarme dónde voy.

Hacer fotos. Intentar retener imagenes concretas en mi cabeza.

Mi casa.

Mis compañeros.

Me acuerdo cuando estaba en Londres y escribía. Me subía a un autobús y escribía. No miraba hacia dónde iba ni en que parada me bajaba o subía.

Sólo me dejaba llevar. Y en el trayecto escribía.

Sobre todo, sobre ella, sobre él, sobre mi. Más sobre mi que sobre otra cosa.

Los últimos días, ¿semanas? siempre escribía de mal humor, siempre insultaba al aire mientras pensaba, siempre dejaba frases sin acabar. No me gustaba lo que ponía, no me gustaba reconocer lo que escribía.

Y tenía miedo. Tenía miedo de que alguien leyese eso. De que alguien supiese lo que pasaba por mi cabeza.

Y acabé por romperlo todo. Por hacer pedazitos todos los papeles para luego tirarlos.

Y cuando he querido saber qué estaba pensando en ese momento, no he podido.

No sé si es bueno o malo no recordar.

Camden arde y parece que me duele.